Piénsalo…

 

Pronto.

Se encontrarán todas las líneas escritas.

Aquellas que versaban amores, aquellas que cicatrizaban heridas.

En aquel rincón anidadas, amarillentas y desenfadadas.

Adheridas al papel tan frágil como los sueños …

 

 

No tarde.

El olor a imperecedero envolverá la estancia.

Recorriendo pasillos interminables.

Y acariciando suelos que susurran cuando creen que nadie les escucha.

 

 

 

Pronto.

Lo de nadie será de alguien,

Lo poco y  lo mucho sin titubeos encontrará su propio espacio.

Lo inventado sin sentido, dará el sentido necesario para dejar su huella .

Tan perfectamente imperfecta.

 

 

No tarde.

Rozaremos las nubes sin movernos del lugar.

Acariciaremos pensamientos sin pensarlo.

Danzarán letras exactas componiendo melodías desordenadas.

Ocupando nuestra mente y llenando nuestra alma.

 

Pronto …

 

 

 

IMG_1739.JPEG

 

 

 

 

Y es que arrasas o pasas.

 

 

 

 

 

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