Pronto.
Se encontrarán todas las líneas escritas.
Aquellas que versaban amores, aquellas que cicatrizaban heridas.
En aquel rincón anidadas, amarillentas y desenfadadas.
Adheridas al papel tan frágil como los sueños …
No tarde.
El olor a imperecedero envolverá la estancia.
Recorriendo pasillos interminables.
Y acariciando suelos que susurran cuando creen que nadie les escucha.
Pronto.
Lo de nadie será de alguien,
Lo poco y lo mucho sin titubeos encontrará su propio espacio.
Lo inventado sin sentido, dará el sentido necesario para dejar su huella .
Tan perfectamente imperfecta.
No tarde.
Rozaremos las nubes sin movernos del lugar.
Acariciaremos pensamientos sin pensarlo.
Danzarán letras exactas componiendo melodías desordenadas.
Ocupando nuestra mente y llenando nuestra alma.
Pronto …
Y es que arrasas o pasas.
Arrasas o pasas. 